C’est une fête en vérité, Fête où vient le chardon, ce rustre ;Dans le grand palais de l’étéLes astres allument le lustre. On fait les foins. Bientôt les blés.Le faucheur dort sous la cépée ;Et tous les souffles sont mêlésD’une senteur d’herbe coupée. Victor Hugo

Ateliers du Livre de Mariemont